CCML_20154764_Excerto.pdf

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Mia Couto

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Índice

Um pequeno prefácio para contos gigantes

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Prefácio

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Há anos, numa visita a Portugal, conheci Valter. Foi um

encontro fugaz, nas margens de uma conferência.

Ficou--me, desse breve encontro, o sentimento que ali estava

-me, desse breve encontro, o sentimento que ali estava

al-guém que se ser

guém que se ser

via da timidez como um garimpeiro se serve

do escuro. A partir desse acanhamento, Valter espreitava

os mundos que há no mundo, as mil humanidades que há

dentro de cada um de nós. Anos dep

ois, essa inicial impr

es-

es-são confirmou-se ao ler os seus livros. Ali estava a colheita

são confirmou-se ao ler os seus livros. Ali estava a colheita

desse olhar perscrutador, dessa atenta escuta que não ficava

pelas vozes mas buscava as infinitas histórias em que a vida

se eterniza.

Há na escrita de Valter Hugo Mãe algo que nos

descon-certa e

certa e

nos fragiliza. José Saramago percebeu e celebrou esse

talento do escritor. Tal como nos livros anteriores, há nesta

antologia de contos o convite ao regresso a um recanto de

que nunca saímos, um reencantamento de infância, uma

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não seja um modo de nos deslocarmos por dentro, um

modo de nos descentrarmos e estarmos disponíveis a

ser-mos outros.

mos outros.

Está nestes contos aquilo que está em toda a sua obra:

o questionar das nossas certezas mais fundas, uma visita

às profundezas da alma. A escrita de Valter sugere, a todo

o momento, que os outros somos nós mesmos. Como

o rapaz que habitava os livros, nós passamos a encontrar

uma luz interior num acto de revelação que se

diz nocturno.

In

verte-se então a relação entre a criatura e o cr

iador: somos

nós que somos lidos. E é por isso que estes contos, mais do

que gigantescos, não têm

tamanho

.

Mia Couto, Moçambique, 2015

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Este livro é dedicado à

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“Pássaros criados em gaiolas acreditam que voar é uma doença.”

Alejand

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O menino de água

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O menino nadou para depois de uma onda grande e não

volto

u.

A

mãe

estendeu

as

mãos

na

água

buscando

o

seu

corpo diluído. Julgava ela que o filho se diluíra como um

cubo de açúcar incapaz de adocicar o mar. Jurou que o

bus-caria sempre. Haveria de o reconhecer nem que ele se

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e viagem. Era como sabia que a demora lhe criava uma

dis-tância insuportável, como se o planeta inteiro fosse

tância insuportável, como se o planeta inteiro fosse

constan-temente para outro lugar

temente para outro lugar

. Como

se o

planeta inteiro estivesse

a ir embora e ela precisasse de agir com urgência.

Ela também achava que o seu corpo

a secar era

uma par-

uma

par-tida contínua do filho. Quando sentia a roupa e a pele seca,

tida contínua do filho. Quando sentia a roupa e a pele seca,

dizia: partiu. Como se o filho levantasse do colo. De dormir

no seu peito, como era costume. O

menino evaporava talvez

para observar as coisas desde as nuvens. A mãe ficava

sozi-nha. Fechava-se em casa a recordar.

nha. Fechava-se em casa a recordar.

Pensava que o corpo do mar era o corpo do filho, sem

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de brinquedos que, na transparência dos vidros, t

ambém es-

ambém

es-perava. E a mãe perscrutava o bulício das águas ou a maior

perava. E a mãe perscrutava o bulício das águas ou a maior

cintilação para saber se

o seu menino est

ava a comunicar

.

Circulava igualmente aquática, bailarina cautelosa, por

entre os vidros sagrados, e eles evaporavam lentamente

como se, lentamente, sem que o percebesse ou confessasse,

a mãe se

vingasse ao matar o mar

. Haveria de o ver ev

aporar

jarro a

jarro

, o tama

nho de u

m menino

pequeno,

até ao

infi-

infi-nito. Amaria e culparia o mar até ao infiinfi-nito.

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Mia Couto

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Índice

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Um pequeno prefácio para contos gigantes

Um pequeno prefácio para contos gigantes

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Ana

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