V. Scoping
4. Terms of Reference (TORs)
PROESÍA DE ESTADO ESTADO DE LA PROESÍA ….Venimos a disfrutar Hoy “...venimos a disfrutar” La proesía de Estado Poesía
“Le guste a quien le guste” POESÍA DE ESTADO
1 Artículo 33 de la Constitución Política de los Estados Unidos Mexicanos:
EL EJECUTIVO DE LA UNION TENDRA LA FACULTAD EXCLUSIVA DE HACER ABAN- DONAR EL TERRITORIO NACIONAL, INMEDIATAMENTE Y SIN NECESIDAD DE JUI- CIO PREVIO, A TODO EXTRANJERO CUYA PERMANENCIA JUZGUE INCONVENIEN- TE. LOS EXTRANJEROS NO PODRAN DE NINGUNA MANERA INMISCUIRSE EN LOS ASUNTOS POLITICOS DEL PAIS.
:DOS PUNTOS: Princesas 2
“Todo México está en duelo por lo que está pasando. Pero creo que ahorita no es momento, ahora venimos a disfrutar y a recibir mi premio”
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La poesía no es una estructura inocente.
POESÍA DE ESTADO/ Asesores municipales3
2 Es una declaración de Sofía Castro, hija de la actriz de Telenovelas de Televisa Angélica Rivero (actual esposa del Presidente Enrique Peña Nieto del PRI), en la alfombra roja de los Premios Arlequín 2014. Su hermanastra, Pauliña Peña -hija del presidente- anunció a través de su twitter “Todos saluden a la nueva princesa de Mexico” cuando su padre tomó posesión de cargo entre
la cosa está muy densa. Estos hijos de su reputamadre están atentando contra uno de nuestros símbolos
como nación por una puta idea
preservar los derechos humanos bestias que no merecen vivir el gobierno no puede como tal (…) intervenir.
Hablar del mundo es proponer un mundo4
POESÍA DE ESTADO / Juventudes políticas revolucionarias
Hoy más que nunca aclamo el regreso de alguien como don Gustavo Díaz Ordaz
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Hoy, deberíamos intensificar la presencia de verdugos en la trama de nuestros poemas.
POESÍA DE ESTADO / Instituto de Estudios ICADEP 2 de Octubre de 2014 A través de Blackberry Smartphone App Un día como hoy pero en 1968,
lo único que pasó es
que - también - amaneció sol
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POESÍA DE ESTADO …Venimos a disfrutar “Luego porqué los queman NACOS”5
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Hay partículas de sangre en todos nuestros poemas.
POESÍA DE ESTADO / Junior Sindicalista
Si quieren paz que se dediquen a estudiar a trabajar (…)
al rato que sus papás no anden de llorones cuando sus retoños resultaron unos delincuentes como estos
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El Poema
Ganaremos nosotros los más sencillos
ganaremos aunque tú no lo creas A
este prRroema le vamos a ganar
ganaremos (P.Neruda) Este poema derriba puertas
Este poema lo vamos a ganar
Nosotros, los más sencillos los que no somos poetas políticos mientras cocaína narcotráficocorrupción fiestotas migración, cuando toca la moda violencia porno poesía , La Beca son proemas políticos
mientras
LOS Poetas del Estado (d)escriben Proemas de Estado y Ya _ estuvo ... aunque ellos desalojen el poema6
yo (nosotros)
En México,
Lo que desaparece dice verdad. En México desaparece la poesía
hay Estado
Los Poetas del Estado
escriben Poemas de Estado
“Le guste a quien le guste”7
7 “Felicito a mi personal por el trabajo demostrado, por el gran valor, gallardía, responsabilidad y sobre todo restablecieron el orden público le guste a quien le guste” Secretario de Seguridad Pública del Distrito Federal, Jesús Rodríguez Almeida tras la marcha del 20 de Noviembre en el Zócalo del DF, detenidxs 11 personas.
cuarentaytres
Un buen poema político no “hace caer a la injusticia”. Le da nombre y dirección
María José Valenzuela
España
La desaparición rompe el silencio, hace trizas la oscuridad perpetua, el abandono,
el no saber por qué.
El espanto desordena las lágrimas, ha perdido esta tregua,
enmudece la música a manos del sicario, los libros, las palabras se quedaron sin voz. ¿Dónde la complicidad de este viaje a ninguna parte?
¿Dónde sus asuntos pendientes y sus manos? La libertad también
Mario Islasáinz
México
Este fin de semana los Soles negros cubrieron sombras de esperanza volviéndolas invisibles,
los desgajaron desde la oscuridad abarcándolo todo,
los harán parecer una barca sin rumbo a la que acudir después de ahogado el mar, un silencio entre sordos
imposibilitados de mirar tanta desgracia,
queda la esperanza de hallar la forma de romper con la dolorosa indiferencia que lastima más allá del corazón. Y es que somos demasiados los menos y tan pocos los más,
que no basta el remar
con la desconfianza colgada al hombro y a contracorriente en este estéril riachuelo en el que aún algunos se atreven,
cuando hasta el respirar provoca pánico al saberse inmerso en el -no se puede- deshaciéndose en el inquietante –mientras-. ¿Qué hacer?
Difícil resultaría el quedarse quieto, aceptar lo indefenso que se está en este significar dándose sin solucionar nada,
mucho menos sacarse los ojos para deambular perdido en medio de tanta negrura intentando evadir con ello
de delitos no cometidos. ¿O es que lo somos? ¡Qué cabrón hacer entonces, malditos Soles negros¡ ¿Quién, quiénes para todos?,
si el dolor solo crea mayor incertidumbre, tanta, que incontables
han decidido marchar sin regreso, y los que todavía quedamos
sobrevivimos ante el deseo de restarnos de esto que ya no es,
Martín Rodríguez Arellano
Mixe/México
Kawierë ja’ay
Kadi mxiiky, Kadi mxontaaky
Ku akuwanë takoy xëk n’itnë, Ku ëts ja’ay njiükia’t tyëk pitsnë. Kadi wa’any jäts të mëdaaky, Kadi winmay jäts mits ëts xtump, Jä këxm ku mits jäts ëts tuukën n’ityën. Ku nikx nka okäxjëknë o nikx mpitsnë Nëy duun mits nikx mjäty mkowety.
Gente de Estado
No sonrías, No festejes
Mi desaparición forzada Ni mi vida extinta.
No digas que el triunfo es tuyo, No pienses que es a mí a quien dañas, Porque sucede que tú eres yo. Si no vuelvo a aparecer o me extingo Significa que pronto perecerás.
Martín Tonalmeyotl
Náhuatl/México
Ome sempouajle iuan yeye
Ueye tekokou kuak mixkuatipan kitekestokej se miktepostle. Ueye teajman kuak mixpan kimiktsiaj se tokni
niman xuele itla tikijtos kampa tla titlajtoua teuan tonkisas. ¡Tajua! no ompa tiuajlo kampa tichantitok ipan ojtle, kampa timomaxtijketl uan xtla kuelita.
¡Tajua! no ompa tiuajlo kampa ojtin melauak tlachaj, innakasuan uejueimej ken itla elefante
niman intemiktijkauan, xkaman kimitaj ipan kalpan
nin ipan kaltekiua kan tetlakanonotsalo. ¡Tekojkej ojtsitsintin
Cuarenta y tres
Duele estar en casa con un fierro en la frente. Duele ver morir a los demás
y no poder respirar frente a los vómitos de fierro. ¡Tú! serás el siguiente porque eres de la calle, porque eres un estudiante inconforme.
¡Tú! serás el siguiente porque las calles tienen ojos, tienen orejas del tamaño de un elefante
y sus asesinos,
son invisibles ante el pueblo y ante la justicia.
¡Duelen las calles
Miguel Santos
México
Conjugación del 43
Qué vamos a hacer con las semanas
Con el tiempo tan triste que amanece sin tocar a la puerta
Sin tener qué decir más que la noche se ha llevado otros tantos a los que les negaron el consuelo final de cerrarles los ojos Qué vamos a hacer
cuando tengamos que mirar al otro sin sentir un milímetro de culpa Un impulso que nos delate por aceptar
Cual cómplices lo inaceptable Por aceptar
que mañana o pasado mañana vendrán por alguno de nosotros y ninguno de los aquí presentes se jugará el pellejo
para evitarlo
Si alguien tiene algo que objetar que hable ahora o calle para siempre La cuenta sigue
Cuarenta y yo (¡!) Cuarenta y tú (¡!) Cuarenta y él (¡!)
Cuarenta y tres (¡!) Cuarenta y nosotros (¡!) Cuarenta y ustedes (¡!) Cuarenta y ellos (¡!) Qué vamos a hacer Además de gritar consignas en la calle Además de parar el tráfico
y poner frente al otro
el reflejo de su propio egoísmo Además de trizar en voz alta PoeemaPoeemaPoeema ReclaamoReclaamoReclaamo UltraajeUltraajeUltraaje Qué vamos a hacer con las horas restantes Con el sabor amargo de lo que fue un país donde ya nadie Ni el camposanto
puede ver su flores crecer en paz Donde ya nadie puede evadir la parte que le corresponde en esta pesadilla
Donde a los menos culpables les fue negado
el consuelo final de cerrarles los ojos La cuenta sigue Cuarenta y yo (¡!)
Cuarenta y ustedes (¡!) Cuarenta y ellos (¡!)
Si alguien tiene algo que decir que hable ahora
o calle para siempre.
Miguel Tonhatiu
México
Rencor para Juan
El olvido en que nos tuvo, hijo, cóbraselo caro. Juan Rulfo Juan, la lluvia cubre cualquier hueco
la tierra sola se engaña.
Algunos hombres destapan fosas, la lluvia las vuelve a cerrar. “La lluvia es sangre, hijo mío.” Habrá que decirle al gobierno de Pedro que deje de llevárselos,
que les permita tener futuro. “No dejes que tu padre venza tu odio
que lo femenino en ti prevalezca hasta el final de tus días” Escuchaba a mi madre
y veía morir a mis compañeros. Mi madre no entendía las balas. Las balas son el verdadero rencor, la lluvia sí era sangre.
Hubo un cadáver que no comprendí hubo un cuerpo que no tenía rostro, ¿recuerdas mamá?
Sólo queda morir o ser un fantasma. Sólo queda morir o recordar que tuviste valor tirado en el suelo ‒boca arriba.
Sólo resta ver fantasmas
sólo nos escuchan los fantasmas. Hay un purgatorio muy cerca, sólo quedan ustedes,
díganme, ¿son fantasmas? Ustedes que me escuchan, madre,
cuando me decían que fuera a buscar a mi padre; ustedes de la tumba.
Natalio Hernández
Náhuatl/México
Han robado mi nombre
Para los 43 normalistas de Ayotzinapa Han robado mi nombre:
El nombre que dibujaba mi rostro El nombre que pronunciaba mi lengua El nombre de mi tierra Ayotzinapa
‒Río de las tortugas se nombra‒. Azteca era mi nombre
Azteca mi linaje Azteca mi raíz
mi historia, mi origen mi esencia.
Azteca es ahora un Estadio Azteca es un canal de Televisión Azteca el nombre de un Banco Por eso ahora digo
Por eso ahora grito: Han robado mi nombre Han borrado mi rostro Han destrozado mi vida
mi ser, mi existencia. Truncaron mi camino
de Ayotzinapa.
Y nuestros padres luchan para romper el silencio
y las cadenas que nos atan, que nos esclavizan, que nos excluyen.
Nieves Álvarez
España
Mientras siga zumbando el Huitzitzilin (*)
Da miedo cerrar los ojos. Octavio Paz
I
¿Cómo puede un poema contener estos versos? Unos versos que gritan en las noches más largas, en los días más largos, en las penas más grandes. ¿Cómo puede un poema alimentar el llanto de los justos, intervenir la herida de los muertos,
aprenderse el dolor de los que siempre buscan, no ignorar la certeza de los necios, la ilusión por vivir? La vista detenida y los abrazos rojos
inventaron la forma más triste de volar.
Las pruebas se han quedado prendidas de sus alas: cuarenta y tres latidos temblando en las conciencias.
II
Desde hace varios meses soy septiembre: soy septiembre por todas las miradas,
en los paisajes públicos, en los sueños privados, en la avaricia, el odio, la miseria, los lugares sin nombre soy septiembre. Soy un septiembre negro,
un septiembre desnudo e infinito.
En septiembre detuvo el calendario la razón, el miedo, la barbarie, el sobresalto,
las antiguas maneras de mentir la verdad. Y seguimos en círculos, en poemas concéntricos, atrapados en medio de la nada,
Fui todo el día viernes: por la mañana viernes, por la tarde fui viernes y por la noche viernes.
Ayer fue viernes, mañana será viernes en pasado mañana. Un viernes sin futuro ni respuestas,
un viernes veintiséis en medio de septiembre, un veintiséis sin números, sin letras, sin palabras, un veintiséis sin luces ni taquígrafos,
sin canciones ni dudas, con las manos manchadas,
un viernes que alargó sus tentáculos siniestros hasta inundarlo todo. Sí, soy viernes, veintiséis de septiembre,
vivo en la eternidad más absoluta y seguiré volando, agitando las alas
sin moverme del viernes, veintiséis de septiembre, hasta que la justicia comprenda la verdad del colibrí.
Patricia Olascoaga
Uruguay
La muerte nos sorprende en cada siembra con los brazos abiertos en el aire. Cuarenta y tres fueron
las bocas en grito en la denuncia y la utopía, tal vez por eso,
los labios abiertos en los besos jóvenes bocas sin grietas de odio aún, sueños nuevos.
Tal vez por eso. Cuarenta y tres fueron
cuerpos marchando calle abajo , cuarenta y tres que no volvieron.
La muerte nos sorprende en cada siembra sin lugar donde llorar los muertos. Asalto a mano alzada , zarpazo feroz: no les bastó robar la vida en esos cuerpos calcinar los rostros ya sin gesto,
tuvieron que robar sus cuerpos al entierro sus nombres a las presencias
sus lágrimas al llanto de sus madres. Tal vez por eso,
cuarenta y tres jóvenes habrá que parir hoy como impotencia o rebeldía u homenaje. Parirles cada día en el recuerdo y en el verso y repeler el olvido
y maldecir cuarenta y tres veces , como un conjuro y un ruego
Pedro Casamayor
España
Credo de tiza
Da asco ser hombre Miguel de Unamuno
Tarde o temprano,
cuando los muertos insistan en no dar por terminada la noche,
las fosas, revelarán el blanco de los huesos. Después, el peso de tanto golpe
en los mataderos de la humanidad fertilizará el humo de las hogueras, y serán las amapolas
como regueros de sangre disputando la tierra y la ceniza. Descansará, solo entonces, el río joven de aguas blancas y será como soñar entre cadáveres un campo de camisas limpias. Perdonados, sentiremos el cielo de la pobreza sin saber cuándo acabó el sonido de la matanza, pero sí la razón del silencio. Será el momento de tildar el nombre de los ruines de escupir en su descanso la saliva del único testigo. En el banquillo, dios y el hombre. En las escuelas, aforo libre a la masacre
Rocío Cerón
México
Vistas de un paisaje
8:45 am
La cabeza sostiene un incendio inabarcable: el rumor de fuego en las sienes abre en violencia un abismo: este cuerpo en el que habito —que me habita y me destaza— es arma afilada contra la razón. Camino y hacha para el fin.
9:53 am
Un ruido (los niños corren por los restos de la casa, el muro apenas es prelu- dio), arde la ciudad en fuga. Pesan las palabras. Ni piedad ni destino salvan. Arde la ciudad en fuga. Y toda fe es humareda, grito que se pierde en la ciudad de arena.
10:01 am
Oscuridad de día. Oscuridad que entumece / aturde / al oído. No hay figuras ni formas, hay tierra, piedras, plomo. Oscuridad de voces y rumores. Y un hombre en fuga se aferra a cualquier cosa. En el umbral —una madre un padre la familia toda— cuentan / balbucean / el secreto de los cuerpos en tierra.
10:17 am
Noviembre. Nada asigna al sacrificio un lugar en la memoria. Nunca hubo petición, ni hombres o mujeres comunes que dijeran sí. Habitar en este mun- do de derruidas lozas, de fosas atestadas de sangre no es respuesta, es pre- sagio hecho carne. Y un hombre detuvo su tiempo para ver en la espesura: las palabras pesan más que el mundo.
10:25 am
Estoy ante él. Ahí, en el vacío de sus ojos, la imagen del primer consuelo: el presagio ya carne, ya frases de sangre que nada claman, ya reducido cuerpo que en su pureza guarda país —patria— tierra atada a los costados. Estoy sentado frente a una ausencia (cuerpo / saliva / osamenta) que lleva prome- sa de estaciones. Su mirada son todas las palabras / pabellón del grito / que escriben, día a día, la historia de un Nombre.
Roxana Elvridge-Thomas
México
¿Quién mira silencioso desde la orilla de los acontecimientos? ¿Quién señala
entre la bruma
las astillas que se incrustan en pupilas
y revientan la coherencia de vivir? Algo surgió desde la noche algo nos envuelve desde dentro algo nos arranca la piel como bestias
la arrancaron a aquél niño dejándolo sin rostro y a la vez siendo el rostro que denuncia la barbarie de esa noche. ¿Dónde están sus compañeros? ¿Hacia dónde nos arrojan
Esos ojos que te arrancaron? Negros rostros inquietantes
oscuras venas
de aquellos que salvajemente cazaron como a ciervos, se llevaron a esos chicos, a esos soñadores, luchadores, ahora cautivos
del encierro
Salustiano Masó
España
Poncio Pilato se lava las manos
Sobre los pedestales de todas las estatuas Poncio Pilato se lava las manos.
A través de los siglos, por remotos acueductos afluye el agua a la consoladora palangana.
En la penumbra del pretorio, a la entrada de la bahía, en el centro euclidiano de la plaza del pueblo
Poncio Pilato se lava las manos.
El son dulce del agua que fluye entre los dedos adormece el rojo de la sangre
y un poco de jabón con olor a lavándula suaviza el engranaje de los sueños.
Poncio Pilato, padre del hombre civilizado y correcto, no ha muerto.
Santifiquemos la palangana.
Levantémosla en alto como un cáliz sagrado sobre el mundo. Agua confortadora, lubrificante agua.
Agua sabia y política
que viene de la nieve inocente y casta. Inocente como esa margarita
que desoja el poeta solipsista entre muros de corcho invulnerable a tanto ruido inconveniente
-hipo, blasfemia, detonación, sollozo- como hace nuestro planeta
al nivel justo de la noosfera.
Dentaduras famélicas que roen sin descanso el metal de las bombas.
Bombas que hacen saltar como pájaros rotos dentaduras famélicas.
Y asambleas, eternas asambleas. Asambleas sin panes y sin peces. Huracanes de plomo.
Crepitación de huesos en hornos en crematorios. Y palabras.
Asambleas. Consignas. Insultos.
Fusilad al contrario. Quemad al disidente. Crucificad al justo. Un poeta entretanto cincela mármol puro
y se lava las manos en arroyos de égloga.
Poncio Pilato se lava las manos en el estanque de los cisnes mientras Atila abreva sus caballos en estanques de llamas. Y la venganza aprieta el gatillo siete mil veces por minuto. Sobre los pedestales de todas las estatuas
un estadista sordo hace calceta de palabras,
trece mil literatos, trece mil jueces, trece mil compadres se lavan las manos en palanganas verbales.
Poncio Pilato -“no hallo culpa alguna en este hombre”- se lava las manos en las cataratas del Niágara,
se lava las manos en una jofaina de oro, en un bacín de plástico, Poncio Pilato se lava las manos en una cloaca,
se lava las manos en las artesas del matadero municipal, en una caldera de pez, en un pozo de lágrimas.
Poncio Pilato se lava las manos en un atlántico de aguas rojas. Se lava las manos, mis manos, tus manos,
“hypocrite lecteur, mon semblable, mon frerè”. Poncio Pilato se lava nuestras manos
y cuanto más nos las lavamos menos pueden llamarse manos y cuanto más jabón más puercas están.
Sixto Cabrera González
Náhuatl/México
Luis Ángel
Tlajtlanij tleka amo nitlajtoua
Tlajtlanij tleka amo nimitstlajtlani mamitstemaktikan Tlajtlanij tleka iuan nisalitok tekiuajkayotl
Nochitsin nechiluiaj
Nej noselti. Nin amitlaj nech tsakuilia
Techkokoua satekitl, kemi okseki tokniuan kimixpolouaj Techkokoua, kemi nokni nikchia
Nikmatok, tlen nimitsitas tiualejkos iluikatl kuajyoj Xikmati ijtik kuitlatl
Yala nikitak patlani sayolin. Otlachakaluij